J'ai figé.
« Elias », ai-je murmuré. « J’ai perdu les eaux. »
La panique se peignit sur son visage. « Vous n'êtes qu'à trente-deux semaines. »
Une contraction me traversa. Je poussai un cri et m'agrippai à la rambarde.
« Je ne sais pas comment accoucher », dit-il, la voix brisée.
« Oui », ai-je haleté en agrippant ses revers. « Je suis le médecin. Vous êtes mes mains. Écoutez-moi, et nous sauverons notre fille ensemble. »
Une autre contraction s'est produite.
L'ascenseur obscur devint mon univers. Elias ôta sa veste, la posa derrière ma tête et déposa sa chemise sous moi. Ses mains tremblaient, mais son regard restait fixé sur le mien.
« Dites-moi ce que je dois faire. »
« Quand elle arrive, attrapez-la doucement. Vérifiez le cordon. Si elle ne pleure pas, frottez-lui le dos et nettoyez-lui la bouche. »
« Je ne la laisserai pas partir. »
L'envie de pousser devint alors impossible à combattre.
« Maintenant ! » ai-je crié.
Dans l'obscurité, prise au piège entre la peur et l'espoir, je me suis battue pour la vie de mon bébé. Elias n'a pas bronché. Il m'a parlé à chaque instant.
« Encore une, Adélaïde. Je la vois. »
D'un dernier effort, la pression se relâcha.
Puis le silence.
« Elias ? » ai-je murmuré. « Est-ce qu’elle respire ? »
« Allez, » supplia-t-il. « Respire pour ta mère. Respire pour moi. »
Puis un petit cri perça l'obscurité.
J'ai sangloté.
Il a déposé notre fille sur ma poitrine. Elle était incroyablement petite, mais vivante.
La lumière revint. L'ascenseur descendit et s'ouvrit sur Naomi et une équipe de collaborateurs paniqués.
«Appelez une civière !» cria Naomi.
Nous l'avons appelée Espoir.
Pendant trois semaines, elle est restée en soins intensifs néonatals, reprenant des forces chaque jour. Elias ne l'a jamais quittée. Il dormait sur une chaise en plastique à côté de sa couveuse et lui promettait une vie entière en sécurité.
Le jour où Hope a eu le feu vert pour rentrer à la maison, Elias m'a apporté un livre relié cuir.
À l'intérieur se trouvait le plan dessiné à la main d'une maison conçue pour nous : la bibliothèque médicale d'Adelaide, la serre de Sophie, la chambre de Hope. Page après page, un projet sur dix ans se dessinait — non pas contraignant, mais porteur d'espoir.
Sur la dernière page, il avait écrit :
J'en ai fini de fuir la lumière.
Tu m'aideras à construire ça, Adélaïde ?
Puis il s'agenouilla, portant une simple alliance en or tressé.
« Je veux vivre le chaos terrifiant et magnifique de t'aimer pour le restant de mes jours. Épouse-moi, Adélaïde. Construisons une vie ensemble. »
J'ai regardé Hope dormir contre ma poitrine.
Puis, s'adressant à l'homme qui l'avait mise au monde, lorsque toutes les lumières s'éteignirent.
« Oui », ai-je murmuré.
Trois ans plus tard, la maison dessinée sur les premiers plans était enfin là. Sophie jouait mal du piano dans le salon. Hope riait tout près. Un golden retriever aboyait après les écureuils. Je faisais des crêpes pendant qu'Elias rentrait avec des grains de café et m'embrassait sur le nez, après m'avoir embrassé la farine.
La boîte à musique ancienne jouait sa douce valse dans un coin.
Des objets cassés, magnifiquement réparés.
J'ai appris que l'amour ne consiste pas à trouver une personne intacte. Il s'agit de trouver quelqu'un d'assez courageux pour rester à vos côtés dans l'obscurité, réparer ce qui peut l'être et vous accompagner vers la lumière.
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